Tres poemas

Por: Marinés Scelta

Marinés Scelta nació en Mendoza, en 1984. Es profesora de Lengua y Literatura y tallerista. Forma parte del colectivo literario y feminista “Write like a girl”, cuyo objetivo es investigar y difundir la literatura hecha por mujeres y disidencias, y la creación colectiva. Publicó Saber lo que se pierde (Peces de Ciudad, Buenos Aires, 2016), Otros territorios posibles (elandamio ediciones, San Juan, Argentina, 2021), y El oficio equivocado (Falta Envido ediciones, Tucumán, 2024). Organiza el Encuentro de Poetas Cuyo-Pampa. Participa, además, en el programa radial Restos Diurnos (que se transmite por Radio UTN Córdoba, Argentina) con la columna “Los ritos”, sobre poesía contemporánea.

Entro a la casa que vio cómo crecías

y me recuesto en tu cama

un nido de hierbas en el que todavía

tu forma me preserva y acurruca

la cabeza que apenas cabe en ese hueco

de cierta calma o abandono

es una habitación sin ventanas

donde te encuentro

las malezas han crecido sin medida

y no hay manos suficientes

para arrancarlas de raíz

vuelve a mí la foto en la mesa de luz

el chico de los ojos perdidos

parado junto al mástil de la bandera

algo apiló en cajas el paso de los años

estás en la memoria de este lugar

sin una boca para pronunciar tus palabras

tu caligrafía en el cuaderno que conservamos intacto

para cientos de números telefónicos que ya no existen

la puerta de este lugar se cierra

nadie se anima a revisar tu olor en el placard

la herida abierta cabe en una bolsa negra con tus cosas.

*

El río al final de los eucaliptos

fue entonces una forma de promesa

la tranca para cruzar el puente

sobre el zanjón

estuvo siempre cerrada

alguna vez saltaste el alambrado

sin que nadie te viera

si el anhelo de mojarte los pies en esa calma

fue más fuerte que cualquier otro dolor

¿remaste lejos de la luz para llegar hasta dónde?

pensaste en huir alguna vez

¿qué llevabas atado al cuello, qué pesaba?

¿y qué es ese resplandor en el que ahora

te tirás de espaldas a descansar?

*

Tenías delineado en el pecho el viento de agosto

una sutura en la boca

para no volver a pronunciar el nombre del final

llegaste con los años de la tarde en los ojos

en el suelo

una mancha de aceite que nunca pudimos remover

era época de olivos

y la abuela guardó unas hojas para el día de los ramos

recuerdo, sí

las amarilis se helaron en esa punta de luz en el agua

era tiempo de decidir y sentí por primera vez

el peso de tu fragilidad

entre las manos de un niño sostuviste

el rostro de un hombre arrodillado

titilaba la luz de la farola

¿o era el miedo de no saber decir?

escucho los pasos del tiempo todavía

es un grito de sed y sos para siempre la llanura

esperando ver cómo crece el yuyal

nadie sabe cómo será el último día

me dijiste

pero cargamos ese sol lastimado

como quien carga en sus manos un colibrí.

GIROS

Giros nace a comienzos de 2021, cuando la primera etapa de una joven cuarentena ya había pasado y sólo quedaba la incertidumbre de ver el mundo desde nuestras pantallas, un mundo en el que todo tenía una fecha de vencimiento cada vez más corta. Con la convicción contraria de la inmediatez y a partir de las obras de artistas sin los contactos necesarios para participar en los grandes medios, Giros publica su primera edición en febrero de ese mismo año.

Fundada por Gonzalo Selva (estudiante de cine), a los pocos meses se incorporan al equipo Joaquín Montico Dipaul (oriundo de Ingeniero White) y Gala Semich Álvarez (Licenciada en Letras).

Después de un año y medio Giros construye una comunidad y brinda la posibilidad a escritores, periodistas, ilustradores, poetas, fotógrafos de publicar sus primeras (segundas, terceras y cuartas) obras.

Giros busca ser un espacio para todo aquel que tenga algo para decir o mostrar.

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